Caudal en armonía

Me hundo en tu ojo izquierdo.

Me decido de una vez.

Todos los cantos me hablan.

La cadencia las de los árboles esta en tu sintonía.

Me animo.

Me escapo del terror.

Corro hasta ser barrilete.

Si sueño con tu voz?

Una noche que gira.

Sueño con vos.

Cuando acaricias el viento con las manos.

En la constancia aburrida de lo que ocurre infinitamente lento.

En el sopor de la luz que me llega.

Me acuesto con tus ojos.

Te respiro, estas aca.

Te sueño al pasar.

Y una luz ilumina tu sonrisa y tu sonrisa me espera esta vez.

Cantos en el sollozo lejano esperan muy lentamente que empieces a caminar.

Y si sos vos?

Somos.

Seremos.

Tantos.

Te canto lento en el viento.

Y te espero desde la puerta,

Y la lluvia cae y la noche desespera.

Y el abrigo de hoy se convierte en calor que me incomoda.

Embriagado en introspección, colgado de un punto infinito.

El lugar que nunca ocupaste ahora se vuelve espacio.

Te mido desde lejos.

Me sonrío.

Se nota, te das cuenta.

Te observo con detenimiento.

Tropiezo en el intento.

Alguien silva a lo lejos.

Alguien canta otra vez.

Una vez màs,

Dos pensamiento conjugados.

Cinco minutos los separan

Nueve horas los sostienen.

Una vez màs.

Dos veces màs.

Tres veces màs.

Te pienso.

Te recuerdo y me sonrío.

Te pienso, te recuerdo.

Inmorta

y que mas te digo

con que mas te ofendo

como te explico que no eres tù

que todo te lo has robado

la risa, el llanto

la costumbre de correr a ciegas

caminar despacio

inventar lluvia en la primavera

tù eres el pretexto adecuado

para evitar ser tù mismo

para comprender mejor la huìda

que ha emprendido tu razòn

es probable que ya no conduzcas

que ya no hables, que ya no rias

que finjamos todos que estas lùcido

que aùn entiendes nuestra palabreria

el tiempo corta los espacios

nada ahora es relativo

tu presencia se vuelve abstracta

dos espacios ocupados por un solo tipo

tu sombra, tu locura y tù

se parecen a una jaula de cotorras

en ella habita el desorden

en ella se suicidan los murmullos

tanta razòn en nuestra sin-razòn

tanto que no es nada

nada que se vuelve todo

y un sin fin de metáforas absurdas

así figura el correr que se acerca

la mancha sobre el dedo acuchillante

el índice certero a lo que no se entiende

y de tu boca la sentencia profunda de un poeta

AMANECER SIN OJOS

ES MIRAR EN LA VIDA

LO QUE SOLO POCOS

APRENDERAN DE ELLA.

Crónica de un domingo familiar

…que por cuestión de piel, de sexo o religión, tus zapatos no me los pruebo…

Crónica de un domingo familiar

Acaece el mediodía espectral cuando dan las doce horas. El aire calido de una primavera recien amanecida en el conurbano bonaerecen. Casi la crónica del clásico domingo familiar inspirada en los Campanelli o en los Bembenuto, entorno a una mesa enorme y formal se reune la familia “unita”. El humo que emanan las brazas ingresa como bocanadas toscas desde la parilla atiborrada de ese asado bien argentino. Las abuelas, matronas anacrónicas se sientan temprano en la mesa, picando cuanto pan encuentran, saludando contentas a los nietos, con el humor un poco cansado de tantos años, intolerantes a veces. El ruido de un bastón que cae al piso las sobresalta y provoca risas. Mas risas se congregan. Las abuelas sonríen y sonrojan, victimas de sus propios años y de sus propias experiencias. El patrono de la casa apura el primer vaso de vino tinto con soda. La familia sigue cayendo. Un sol reverberante entras por los ventanales, y la brisa acompaña la danza de las cortinas, promoviendo la polvareda que viene desde los canteros secos. Las ensaladas llegan a la mesa, uno a otros se dan permiso para ir “picando” lo que está a mano. El golpe de una cuchilla sobre la tabla de madera espanta los comensales. -ay carajo- grita una tía. -me voy a morir del susto nene- aclara. La familia se va arrimando a la mesa motivados por el apetito.

Las primeras tajadas de carne comienzan a rodar sobre la tabla de madera que chorrea sangre. Morcillas, chorizos, vacío y asado de tira, todo un corso de trozos de vaca van girando hacia los platos. El bullicio se convierte en silencio de cubiertos que hacer percusión sobre la mesa. -Un aplauso para el asador- dicen un por allá. Mas ensaladas, mas carne y llegan los postres empujando los primeros platos. La celebración familiar casi deforma en veneración por la comida. -Panza llena, corazón contento – comentan y se cargan sobre sus espaldas, desparramándose en los sillones, como aguas vivas sobre la arena, dando bocanadas como peces fuera del agua para favorecer la digestión. El café no tarda en llegar. – Dos cucharadas de azucar para mí – comenta la hermana. El café se va consumiendo sorbo a sorbo y los tópicos polémicos no tardan en llegar. Política, economía, seguridad y sexualidad, y así se abre juego al debate. Los participantes en la mesa dan sus puntos de vista pero el patriarca es quien lleva la batuta. –…obtuso le dice el abuelo, porque es cerrado como un ángulo obtuso – Los temas se van salteando y la atención se centra en las declaraciones controversiales reciente que un político de moda dio sobre sexualidad. El dueño de casa toma la palabra y comienza a vociferar sobre la enfermedad de los putos: - si tengo un hijo puto, yo lo hecho a la calle, están enfermos, como los violadores y los que abusan de las criaturas – El resto de la familia se mantiene en silencio y algunos apoyan la moción. Una abuela dice: -son todos degenerados nena, por favor, esto de casarse chicos con chicos y adoptar se puso de moda – . Las vociferaciones continúan ignorando que alguien de la familia está incómodo por los comentarios escuchados. Es el sobrino, puto, mudo por el estupor de escuchar lo que la familia opona. Se queda callado, en silencio, mirando con sus ojos profundos, como el filo de una espada, clavada en las incoherencias que aquel troglodita continua diciendo. La madre y hermanao se incomodan y salen en defensa.. Las voces se van elevando. El debate familiar deformó en la discusión de tres protagonistas. El puto, ahora calificado como degenerado y violador. Sigue en silencio. Quiere reacionar pero no puede. La salud de una abuela podría estar en juego. –yo no podría compartir un mesa con un maricon y faltaria con que me quisiera traer a su novio y lo saco a patadas en el culo- continúa el troglodita…

Poco a poco los comensales comienzan a pararse. El ambiente está tenso como tambor y los argumentos están todos sobre la mesa. La lógica y el amor no parecen poder ganar contra los dogmas de una vida católica y machista. El puto sale por la puerta con la cara inexpresiva. Se cambia de tema y la familia vuelve a reir. El maricon camina hasta el auto para salir de esa casa y decidir tristemente renunciar a la familia que lo posterga por ideales católicos y sociales.

¿Dónde se nos quedó el amor? ¿Dónde se nos pudrieron los principios? ¿En dónde quedó lo puro?

Las personas solo deben ser juzgadas por sus actos por amor o desamor y todo aquello que esté que esté condenando por los dogmas de una religión, si son juzgados, deberá ser dios quien los juzgue.

Estas son las lineas de lo que siento, las letras de lo pienso, la expresión de lo que me aterra, el vómito que provoca el cólera de que no entiendas. Soy la manifestación de tu sociedad, el desamparo de tus años de mirar hacia otro lugar. Soy yo y estoy aca y me vas a tener que escuchar o me vas a tener que mirar, o simplemente sentir, presente como una mirada incisiva en la mesa y cuando me vaya de tu mesa, me voy a mudar a tu conciencia para que siempre me tengas presente.

Este puto nunca más volverá a renunciar a sus ideales.